Dès qu’elle entra dans la cabine que lui avait assignée le capitaine, Azza fut attirée par le lit double remplissant la pièce. Elle s’allongea dessus et s’enfonça dans les couvertures au moelleux incomparable après des années à dormir sur une planche. Une odeur un peu musquée s’accrochait aux draps, lui rappelant qu’ici n’était pas sa vraie place. Elle ferma les yeux, lasse.
Je plane et vole au dessus mots et vallées
A travers les nuages rouges d’idées
Mon filet d’argent casse à trop attraper
De pensées radieuses
Un poème sur l’hypomanie, cette phase euphorique de basse intensité que l’on peut connaître quand on a des troubles bipolaires.
J’aurai pu utilisé « troubles de l’humeur », mais voilà, je n’aime pas enjoliver la réalité en évitant des termes connotés. J’ai besoin de ce mot rude pour me faire à cette réalité.
Bipolaire.
Bipolaire.
Bipolaire.
Quand Azza rouvrit les yeux, elle ne vit qu’un halo diffus. Son corps flottait, léger, si léger, comme en apesanteur. C’était donc à ça que ressemblait la mort ? Un vide rempli de liquide chaud, flou et lumineux.
Point d’attention : ce texte abordera le viol et le plaisir subi. Si vous avez besoin d’aide, vous pouvez appeler les numéros suivants :
- Violences contre les femmes : 3919
- Viols Femmes Informations : 0 800 05 95 95
- Violences dans lʼenfance : 0 805 802 804
Avant-propos : j’ai hésité longtemps avant de le publier, mais voilà, même s’il est loin d’être parfait, j’aime bien mon premier roman, un space opera assez classique. J’espère que vous pardonnerez les erreurs d’écrivaine débutante (que je suis encore) pour apprécier le roman. J’essayerai de publier un chapitre un mercredi sur deux. Bonne lecture.
Cette année, j’ai décidé d’être plus exigeante en terme de lecture, que ce soit pour le genre des auteurices, mais aussi du contenu en lui-même. Il y a beaucoup trop de chefs- d’œuvres, de livres remue-ménages pour perdre du temps sur des bouquins pour lesquelles je n’accroche pas ou qui ne me touche pas d’une manière ou d’une autre.
La Justice de l’ancillaire est un bon vrai space opera : voyages interstellaires, manipulations politiques, descriptions de différentes cultures humaines, impact des civilisations non-humaines sur les sociétés humaines…
Gouvernement sourd
Faut-il brûler l’Élysée
Pour être écouté·e·s ?
Avant propos : ce billet abordera la violence capitaliste et la dépression
J’ai l’impression de ne plus avoir de prise avec le temps. Tout file à toute vitesse. Dans ces moments-là, je repense à l’autobiographie d’Angela Davis en me demandant : comment faisait-elle pour concilier toutes ses vies en une seule ? Non pas que la mienne de vie est quoi que ce soit à voir avec la sienne…
Comment faire pour concilier toutes mes envies, nombreuses, diverses, en une vie si courte ? Pourquoi devrais-je choisir ? Mes priorités fluctuent en fonction des périodes d’énergie et d’urgences, avec cette impression d’être ballottée tel un canoë sur l’océan.
Un matin, à l’heure où s’estompent les peurs
J’ai ouvert la plaie près de mon cœur
Et écarté la chair de ma poitrine
J’en ai tiré un fil de colère
Trempé dans l’amer aux reflets bleus-gris
Il colle à mes doigts, il colle à mes nerfs,
Il engourdit ma rage dans les entrelacs
Poisseux de pensées ressassées
Je pourrai le couper d’une lame de rasoir
Ce fil qui me rattache aux Moires
Je décide d’en filer une pelote de laine
Ressortir le rouet construit par d’autres
Passé de mains en mains incognito
Je saisis les aiguilles de ma grand-mère
Et de cette pelote de haine tricote un paysage fleuri
Je mêle mon fil à la tapisserie commune
des brisées de ce monde
Transformant l’amer en beauté
La colère en luttes
Les peurs en patchwork de joies bigarrées