Sens-tu les cris de la foule sur nos peaux ?
La colère en fusion brûlant dans nos veines ?
La joie candide au fond de nos yeux d’airain ?
Sens-tu la révolte ?
Catégorie : Ecrits Page 3 of 9
Azza regardait le miroir sans tain d’un regard vide. Elle ne prit pas la peine d’essuyer les taches de sang coagulé qui parsemaient son visage et ses bras. C’était inutile. Elle sentait bien qu’elle avait outrepassé les règles et qu’elle allait en payer le prix. Elle n’avait pourtant aucun remord. Elle avait réagi avec honneur et ça, des pirates ne pouvaient pas le comprendre.
L’Arcadie traversa les portes spatio-temporelles les unes après les autres sans que les faux papiers de Yuredig ne posèrent de problème. La dernière porte traversée, le vaisseau n’était plus qu’à quelques heures de l’astéroïde prisé par les fêtards et noceurs de toutes sortes. Naël connaissait l’endroit de réputation, un des rares lieux de liberté encadrée, coincé entre une Fédération autoritaire et un Empire guerrier. Tout était permis, tant que l’on alignait les Feds sur la table. Une soupape parfaite pour une jeunesse argentée et désœuvrée.
Femmes, mon amie, mon amante, ma sœur
Vie, qui s’écoule le long des avenues
Liberté, à travers toutes les frontières
Cris de nos révoltes
Dès qu’elle entra dans la cabine que lui avait assignée le capitaine, Azza fut attirée par le lit double remplissant la pièce. Elle s’allongea dessus et s’enfonça dans les couvertures au moelleux incomparable après des années à dormir sur une planche. Une odeur un peu musquée s’accrochait aux draps, lui rappelant qu’ici n’était pas sa vraie place. Elle ferma les yeux, lasse.
Je plane et vole au dessus mots et vallées
A travers les nuages rouges d’idées
Mon filet d’argent casse à trop attraper
De pensées radieuses
Un poème sur l’hypomanie, cette phase euphorique de basse intensité que l’on peut connaître quand on a des troubles bipolaires.
J’aurai pu utilisé “troubles de l’humeur”, mais voilà, je n’aime pas enjoliver la réalité en évitant des termes connotés. J’ai besoin de ce mot rude pour me faire à cette réalité.
Bipolaire.
Bipolaire.
Bipolaire.
Quand Azza rouvrit les yeux, elle ne vit qu’un halo diffus. Son corps flottait, léger, si léger, comme en apesanteur. C’était donc à ça que ressemblait la mort ? Un vide rempli de liquide chaud, flou et lumineux.
Avant-propos : j’ai hésité longtemps avant de le publier, mais voilà, même s’il est loin d’être parfait, j’aime bien mon premier roman, un space opera assez classique. J’espère que vous pardonnerez les erreurs d’écrivaine débutante (que je suis encore) pour apprécier le roman. J’essayerai de publier un chapitre un mercredi sur deux. Bonne lecture.
Gouvernement sourd
Faut-il brûler l’Élysée
Pour être écouté·e·s ?
Un matin, à l’heure où s’estompent les peurs
J’ai ouvert la plaie près de mon cœur
Et écarté la chair de ma poitrine
J’en ai tiré un fil de colère
Trempé dans l’amer aux reflets bleus-gris
Il colle à mes doigts, il colle à mes nerfs,
Il engourdit ma rage dans les entrelacs
Poisseux de pensées ressassées
Je pourrai le couper d’une lame de rasoir
Ce fil qui me rattache aux Moires
Je décide d’en filer une pelote de laine
Ressortir le rouet construit par d’autres
Passé de mains en mains incognito
Je saisis les aiguilles de ma grand-mère
Et de cette pelote de haine tricote un paysage fleuri
Je mêle mon fil à la tapisserie commune
des brisées de ce monde
Transformant l’amer en beauté
La colère en luttes
Les peurs en patchwork de joies bigarrées