Femmes, mon amie, mon amante, ma sœur
Vie, qui s’écoule le long des avenues
Liberté, à travers toutes les frontières
Cris de nos révoltes
Femmes, mon amie, mon amante, ma sœur
Vie, qui s’écoule le long des avenues
Liberté, à travers toutes les frontières
Cris de nos révoltes
Je plane et vole au dessus mots et vallées
A travers les nuages rouges d’idées
Mon filet d’argent casse à trop attraper
De pensées radieuses
Un poème sur l’hypomanie, cette phase euphorique de basse intensité que l’on peut connaître quand on a des troubles bipolaires.
J’aurai pu utilisé “troubles de l’humeur”, mais voilà, je n’aime pas enjoliver la réalité en évitant des termes connotés. J’ai besoin de ce mot rude pour me faire à cette réalité.
Bipolaire.
Bipolaire.
Bipolaire.
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